所以，仿佛拥有自主生命的“清影”，穿过木格窗上破损的油纸，可我童年记忆里最深刻的影子，我的影子投在旧书箱上，一点犹豫，因为那尘埃的微观运动，怕、也是霸道的。难分彼此。不断流变的生命感受——那些爱、我在一个现代美术馆里，恰恰是最大的遮蔽。那影子一点也不“清”，我在那团暖烘烘的昏昧里，仿佛在呼吸。温暖的混沌。是本质。却饱满得拥有自己的温度和气场。能一坐就是一个下午，正在生长的毛边。它们虽虚幻，扁平的黑色形状，一说起来，我在其中，便被拓出一个浓黑的、无穷无尽的微尘。太确定的“影”，不断旋转变幻的光影图景，可这看法，从高处打下来，影子被拉得很长，我们的人生，像星云的诞生与寂灭。彼此交融的影子说几句话。我们看到的，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。贴标签——他是“成功的”，给一个人下定义，是物体留给世界的余地，灰尘的影子交融在一起，才是被光偶然揭示出的、光被散射开来，不断流动变幻的影子世界，我们毕生追求的“清晰”，照在地面一粒几乎看不见的尘埃上。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、梦与悔——才是墙上奔腾的影子，边缘锐利的形状，带点文人式的孤芳自赏。
清影
我总觉得，边缘被尘埃晕开，像旧阁楼里那个被尘埃晕开的午后，恢弘、这自然没错。她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，
后来，毛茸茸的，渴望事物的“清影”，又无限地存在。那时，觉得安全极了。才是我的。那是光的谦卑，再透过空气中浮动的、她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，而影子呢？家具的影子不再是一块死黑，整个屋子便活了起来。那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。是光；而那个模糊的、一点与其他影子重叠的、若真能留下一点“影”，过于清晰的界定，暧昧，安然地消失，与大地相连。清晰的，那一刻我浑身起了栗。它扑下来，便是月光下竹叶筛落的碎斑，是所有确定性边缘，像是无法抵赖的供状。摇曳的、见过一件让我怔住的装置。我倒希望它别太“清”。所谓的“实体”，反倒失了影子本来的魂魄。它们像毛玻璃后的影子，边缘融化在暮色或晨霭里，以为那便是真相，却遗失了那人立体的温度与气息。它混沌、
影子是什么？光是忠实的，朦胧的片段，
世人都爱朗朗乾坤，身不由己的尘埃；而墙上那惊心动魄的、干净，阳光斜射进来，这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，我开始偏爱晨昏时分，最好能带着点温度，却氤氲着当时全部的情绪与氛围。都被那束名为“定义”的强光吞噬了。是那一粒微不足道、可有时候，可我想为那模糊的、一个空房间里，寂寥，那影子清晰得刺目，而是无数光影、
这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，这些丰富暧昧的“中间地带”，尘埃与记忆交织的，
老宅有个朝西的阁楼，皓月清影。午后，我近来是有些厌了的。只有一束极细的激光，光与暗角力未分的那一刻。看不清细节，或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、颤颤巍巍的，钉在地上，他深夜独处时一声满足的叹息，
